Cette fin d'année de par le monde me semble terrible  .....
Ce poème retrouvé dans mes cahiers d'écolière illustre bien la terrible épreuve que traverse tant de gens...... avec les nantis qui s'en mettent toujours plein les poches...


 

Alors pour cette année nouvelle qui est là et pour réchauffer nos coeurs, je vous promets un bon feu dans le cantou!

Bon OK c'était pas génial!
J'ai voulu faire la maline! Et certains m'ont dit
-" Quand je vois un truc comme ça, je cherche même pas,  je zappe..... carremment!"
D'autres ont pensé que j'avais fumé la moquette ou bu un petit coup en douce!
C'est la fin de l'année..... mon imagination dérape un peu!

La photo d'origine était un bout d'orange et j'avais pensé à cet extrait du poème de Louis Aragon!

Voilà ce que le poète a dit!
Un jour pourtant un jour viendra couleur d'orange
Un jour de palme un jour de feuillages au front
Un jour d'épaule nue où les gens s'aimeront
Un jour comme un oiseau sur la plus haute branche

(extrait du poème "Un jour, un jour")

Et comme j'avais quelques jolies épaules à vous montrer.....
Promis je ne me lancerai plus dans des trucs aussi tordus..... jusqu'à la prochaine fois!
Et le temps est tellement gris....

    
    
Facile et délicieux!
    
Préparation : 20 mn
Cuisson : 10 mn
Repos : 0 mn
Temps total : 30 mn

Pour 6 personnes :
-  une pâte feuilletée pur beurre, toute prête
- un bloc de foie gras de 200 g environ (qui ne soit pas en bocal ou conserve de préférence pour pouvoir faire des tranches)
-  une pomme Boskoop

  
    * Préparation
      

   1.          Dérouler votre pâte et découper 12 disques de taille égale (utiliser un bol pour vous aider).
   2.          Découper 6 tranches de foie gras de 1 cm d'épaisseur et les placer sur les disques de pâte.
   3.         Eplucher et découper la pomme en fins quartiers et en placer 2, ou 3 selon la taille, sur les tranches de foie gras.
   4.          Placer les autres disques sur les premiers, souder les bords .
   5.         Préchauffer le four à 165°C et enfourner les feuilletés placés sur une plaque recouverte de papier sulfurisé. Laisser cuire environ 10 minutes, le temps que les feuilletés dorent.
   6.         A déguster avec une petite salade bien vinaigrée.

Dernière page aujourd'hui sur cette femme d'exception.... la Marcèla.

Après des études secondaires puis un an d'Arts décoratifs, elle retourne dans la ferme familiale qu'elle cultive jusqu'à sa retraite.
La voilà jeune et belle chez mon amie la Luciole de l'Aubrac ici!

Oeuvre poétique immense (ballades, psaumes, proses poétiques, poèmes dramatiques, etc...) tant en occitan qu'en français  ou dans les deux langues mêlées.
Ethnographe exigeante (nombreux recueils de contes et proverbes, Bestiari lemosin, Lo Libre de l'Erba e daus Aubres et ethnologue inspirée (Le Tombeau des Ancêtres, le Bourgeois et le Paysan - analyse des contes du feu, etc..)
Mémorialiste méticuleuse de ce qu'elle percevait comme la fin de la civilisation paysanne (sept gros volumes de souvenirs, des Chemins Creux à la Fin de la Fable) et chroniques incisives (des colonnes du Courrier du centre dans les années 50 à celles du Populaire dans les années 80).

Photo de l'Aubrac de P. Desmichel

L'ensemble de mes articles sur Marcelle Delpastre est extrait de ce petit recueil hommage édité en septembre 2005, lors d'une rétrospective de l'oeuvre de ce poète limousin que j'aime tant!

Ce sera mon cadeau de fin d'année.....quelques lectures de l'oeuvre de Marcela.
Avec une pensée particulière pour la Luciole de l'Aubrac qui se gèle en ce moment!
Elle connait tout de la Marcèla!
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  Marcèla est née à Germont, commune de Chamberet en Corrèze, le 2 septembre 1925.
Elle y est morte dans son lit le 6 février 1998.
Entre temps, elle a beaucoup voyagé. Sur place. Ces voyages là ne sont pas donnés  à tout le monde. C’est aussi pour ça, sans doute que ses écrits sont déchirants, profonds et beaux. Ils contiennent peut-être quelques secrets sur la grouillance de la terre et quelqu’autre à propos de la béance céleste. Lisez-les, vous les sentirez affleurer ces secrets, lisez-les à haute voix et vous frissonnerez. C’est ainsi que parlent les grands poètes : ils vous font voir le vent invisible et toucher l’impalpable. C’est ainsi qu’ils sont, comme Marcelle Delpastre, comme les arbres, avec des racines qui sucent la terre nourricière et des branches où fleurissent couleurs et senteurs, où mûrissent les graines qui essaiment au moindre souffle. (dixit Térésa Canet)
Elle laisse derrière elle une oeuvre immense et un public admiratif de plus en plus nombreux.

Les moutons du Bourg sous la neige                                                Elina

Moi qui

 

Moi qui voulais être les arbres, dans le souffle puissant de la pluie et le balancement des branches au soleil.

Moi qui voulais être les prés, longuement mûrissants de tous les parfums de leurs herbes.

Moi qui pensais être la terre sombre et toute ruisselantes d’eaux, grosse de la germination des graines et pleine de racines.

Qui croyais être ce pays, dans ma bouche avec ma parole.  Qui croyais être ce que sont les arbres, les moissons, le sol.

Et qu’en moi s’accomplit le cycle des saisons, la pesanteur des roches et des plantes, l’engrangement et les semailles.

Le poids des bêtes chaudes, et la profonde respiration des plumes et des pelages, la coulée de la sève et du sang ; le sommeil.

Moi qui croyais être le nom de ce pays sauvage. Planté dans l’épaisseur du sol entre la source et la montagne.

Moi qui meurs lentement comme meurent les arbres, et qui m’arracherai, branche après branche.

Moi qui meurs comme meurent les pierres, mûres de l’air brûlant qui vont à l’eau dormante.

Moi qui meurs sans mémoire et qui n’étais que l’ombre d’une ombre et le murmure d’un frémissement.

 

 

                                                                                              14 mars 1969

(L’araignée et la rose et autres psaumes (1969 – 1986)

Edition dau Chamin de Sent Jaume , 2002

Marcèla Delpastre